MADE IN UK

Una de las cosas que más me gustan del Reino Unido es que tienen muchas “tonterías”, es decir, tarjetitas para todo tipo de ocasiones, rotuladores con purpurina, sartenes color rosa y todo tipo de cachivaches que yo ni siquiera sabía que existían. Todas estas cosas, sobre todo los utensilios del baño y de la cocina suelen tener a su vez dos versiones: la sosa (que es la que podemos encontrar en cualquier país de Europa) y la cursi que está llena de color rosa, animalitos pegados, lentejuelas, purpurinas y demás.

Como ya os he confesado a mí estas tonterías me gustan mucho y si algún día por motivos de trabajo termino viviendo en el Reino Unido de manera habitual, mi casa estará llena de cosas de estas porque ¿quién tienen unos guantes de fregar los platos normales y corrientes de color amarillo o rosa cuando se pueden tener rosas y verdes simulando un jardín y con una mariquita pegada en la parte de arriba? las inglesas pueden tenerlo las españolas nos tenemos que conformar con los guantes feos y sosos. (Ver foto, lo que hay al lado es un cepillo de fregar los platos que, por supuesto, va a juego)

Claro que todas estas “tonterías” no se quedan ahí sino que pasan también al plano alimenticio, por eso, no es de extrañar que pueda pasarme horas en el supermercado (cuando digo horas lo digo en sentido literal) observando embelesada todas las cosas raras que ahí. Me voy a la sección de cereales y encuentro cien mil tipos diferentes: integrales, normales, con azúcar, sin azúcar, de trigo, de avena, de cebada, integrales de chocolate y sabor a caramelo, rellenos de avellana o de fresas, con pasas, con frutas, con caramelos, con forma de galletas cookie pero que en realidad son cereal… todos ellos muy sanos, con ocho vitaminas y hierro, fuente de fibra y de calcio... bueno, bueno, el no va más.

En la sección de congelado ocurre lo mismo: guisantes con mantequilla (sí, lo que estáis leyendo), verduras con salsa de ajo, pescado con salsa no sé cómo, filetes ya empanados…vamos que te las ves y te las deseas para comprar algo normal que no lleve ninguna salsa extraña añadida. Lo mismo ocurre con las patatas fritas de bolsa, los británicos son los amos de los snacks, yo no sé la cantidad de bolsitas de tontunas que pueden llegar a tener y además de todos los sabores. Los que más me llaman la atención son las patatas fritas con sabor a pollo (a mí me saben a cocido) y las patatas fritas con sabor a gamba. Confieso que no soy muy de snacks por esa fobia a los kilos de más pero estos sabores los probé la primera vez que estuve en UK hace ya muchos años. Mis favoritos son los hula hopos, que son unos aritos de patata, sositos pero muy buenos.

 

 Podría pasarme horas hablando de los supermercados británicos porque son sitios que me fascinan, la sección de azúcar y harina es también para crear una entrada a parte así que me reservo los comentarios para un “post” futuro, pero lo que sí que no voy a pasar por alto es la sección del chocolate.

Como todos ya sabéis a mí el chocolate me gusta muchísimo y aunque como buena amante del placer chocolatero prefiero el chocolate negro, no hago ascos tampoco a su versión blanca o con leche. Es verdad que he vivido en el país del chocolate (Bélgica) donde he probado algunos que casi me han hecho llorar de lo ricos que estaban pero los chocolates británicos tampoco se quedan muy atrás. Si tuviera que elegir alguno sería el de “Wonka” una tabletita que ha diseñado Nestlé simulando los chocolates de la conocida película de Tim Burton “Charlie y la fábrica de chocolate”. “Wonka” tiene tres sabores pero yo me quedo sobre todo con el “Chocolate Nice Cream” uno que esta relleno de Crema con corazón de chocolate. Podéis imaginar…

El caso es que como soy tan choco-adicta me gusta probar todos los chocolates raros que me encuentro en el supermercado con tan mala suerte que el otro día vi un chocolate negro de jengibre. Y no he probado en mi vida el jengibre pero el papel era verde y me recordó a un pistacho y mi cabeza ya empezó a inventarse un sabor así entre el pistacho y el mazapán y me compré la tableta. En cuanto pagué, lo abrí , lo probé y me horrorizó; estaba malísimo porque el jengibre pica un poco sabe raro y me revolvió el estómago. Me empecé a sentir muy mal y cuando llegué a casa el chocolate salió por donde entró y regalé la tableta horrorosa a mis compañeros de piso.

Cuesta creerlo pero hay un chocolate en el mundo que no me gusta y he tenido que venir a UK para adivinarlo. De todas maneras yo no desisto y seguiré probando todo chocolate y dulce “raruno” que me encuentre en pastelerías y supermercados porque si bien con el chocolate de jengibre me salió el tiro por la culata ha habido otras muchas cosas como los “welsh cakes”, “carrot cakes” o “maple syrup (sirope de Arce)" que me han gustado muchísimo.

El día que vuelva a España no echaré de menos el clima británico pero si sus supermercados, aunque me he enterado que en algunas zonas de costa hay un supermercado llamado “Iceland” popularmente conocido como el supermercado inglés donde venden gran parte de estas “tonterías” que en los super españoles no podemos encontrar así que si la morriña del producto británico me atormente demasiado siempre puedo irme a vivir a Torrevieja donde tendré un “Mercadona” y un “Iceland” que me ofrezcan lo mejor de cada uno de los países que más me gustan.

                                                      (Cupcake de Chocolate con Oveja de mazapán)

LA MOQUETA

Una de las cosas que más nos llama la atención a los españoles de las casa británicas e irlandesas es la moqueta. Una casa enmoquetada es algo que no entendemos porque las moquetas no hacen más que almacenar polvo, ácaros y raros olores. Cuando nos preguntan desde España:

 –¿y cómo es tu casa?

La respuesta es siempre la misma: -pues tiene moqueta, ya sabes…- y arrugamos el morro porque la moqueta es lo peor.

Pero en Irlanda aprendí que la moqueta tienen su utilidad que es la de preservar el calor y también aprendí que se están dando cuenta que aunque mantengan las casas calentitas es un poco sucia y que lo están empezando a sustituir por parqué que cumple la misma función y es más higiénico. Ante la pregunta que os está rodando a todos en la cabeza sobre mi casa de Cardiff la respuesta es: -Tiene moqueta- y retuerzo el morro cuando lo digo.

A mí personalmente no me gusta la moqueta pero reconozco que la de mi casa galesa tienen un punto a su favor y es que es oscura por tanto es muy sufrida y no se nota mucho la mierda (con perdón). Me alegré mucho al ver el color porque en la casa en la que estuve viviendo en Irlanda la moqueta en principio era blanca, ya cuando llegué yo a la casa había una mancha negra presidiendo la entrada en el salón, ni que decir tiene que  tras ocho meses allí la moqueta blanca ya no lo era. Que coste que no era porque no se aspiraba, era porque se manchaba demasiado porque poner una moqueta blanca es algo no se le ocurre a nadie (solo a la casera de Irlanda).

Volviendo a mi actual moqueta como digo no me molesta mucho, es marrón jaspeado  que es algo muy útil porque no se notan las pisadas, además es un color que al ser tan sufrido parece que da como más calor y hace contraste con las paredes blancas y con los muebles de madera clarita por lo que mi habitación presenta unos colores tierra que me relajan y me gustan.  Hasta aquí todo bien, incluso podéis pensar que me gusta mi moqueta pero no es así porque mi moqueta tienen un inconveniente tan grande que puede más que todas las “ventajas” que intento sacarla y es que cada vez que paso la aspiradora mi moqueta desprende un horrible olor a pies, sí, sí, ese olor al castillo flotante de la feria que es bastante desagradable. A mi favor he de decir que a mí no me huelen los pies y que el olor de la moqueta ya venía de serie, es algo de lo que me percaté el primer día cuando di un repaso a la habitación antes de colocar mis cosas. Al principio pensé que era la aspiradora pero la probé sobre el suelo del baño (que gracias a Dios no tienen moqueta) y no olía a nada por lo que tuve que admitir que a pesar de que la moqueta estaba impoluta a saber qué cantidad de pies y en qué condiciones habían pasado por esa habitación, por tanto tuve que aceptar que mi moqueta albergaba ese olor que tanta grima me daba desde que de pequeña subía al castillo flotante de las fiestas de mi pueblo. Por descontado que mis pies descalzos no tocan esa moqueta y dando gracias tengo que estar que no es un olor constante es solo un olor que aparece cuando paso la aspiradora por tanto he decidido dejar a un lado mis escrúpulos y ser un poco descuidada por unos meses por lo que solo aspiro la habitación una vez a la semana (sin olvidarme de pulverizar el ambiente con absorbe olores después) porque la primera lección que aprendí en Cardiff es que las moquetas ajenas es algo que no conviene mucho remover porque su interior siempre alberga escondida una sorpresa.

 Nota: que conste que a pesar del olor a “castillo flotante” cuando se aspira  mi habitación es muy chula y mi casa es la más limpia de todas las que he tenido en mis estancias en el extranjero, además ya me encargo yo personalmente de que mi habitación huela siempre a colonia, salvo el minuto después de pasar la aspiradora ;)

ECHANDO UNAS CARRERAS. EL PARKRUN CARDIFF

Siempre he escuchado que correr es de cobardes pero yo no hago caso a ese dicho porque a mí me gusta mucho y no me considero una cobarde en absoluto. Soy una persona bastante nerviosa y correr me ayuda a sosegarme, en palabras de mi amiga Fátima: “a ti lo que te pasa es que tienes mucha energía y necesitas expulsarla de alguna manera y lo haces corriendo”, yo siempre me río cuando me dice eso pero creo que tiene razón.

Sea como fuere siempre que viajo para temporadas largas llevo mis atuendos de correr, me congratula decir que este año he sumado a mis apaños deportivos un reloj GPS chulísimo de Nike que me trajeron los Reyes Magos en casa de mi hermano y que ya no puedo salir a correr sin él. Sí, estoy haciendo publicidad gratuita pero es que me encanta mi reloj-GPS y la ropa deportiva de Nike. El caso es que al llegar a Cardiff una de las primeras cosas que hice fue buscar un sitio para correr, y lo encontré  detrás de mi casa porque vivo justo delante del Bute Park, el parque más grande de Cardiff (creo). Pero la cosa no quedó ahí porque en el Bute Park se celebran cada sábado los “Parkrun”,  un evento deportivo que consiste en una carrera semanal de cinco kilómetros por el parque. Es un evento que tienen lugar por diferentes parques del Reino Unido y la verdad que tienen bastante éxito y se apunta mucha gente y yo no iba a ser menos.

Lo que más me gusta del “Parkrun” es que hay muy buen ambiente porque no es una competición, es más bien una carrera contra ti mismo en la que intentas superarte cada semana. No hay límite de edad para correrla por lo que acuden muchos padres con sus niños e incluso personas más mayores, lo más importante del “Parkrun” es hacer deporte y pasar un rato divertido. Pero aunque no sea una competición tengo que reconocer que yo soy una persona muy competitiva y como vi con el paso de las semanas que iba escalando posiciones el “Parkrun” se ha convertido para mí en el acontecimiento más importante de la semana. Desde hace un mes quedo siempre en muy buen lugar: entre la ciento veintialgo o ciento treinta y algo de entre cuatrocientos o quinientos corredores, entre las diez primeras mujeres y en el cuarto o quinto puesto de mi categoría. Reconozco que son muy buenas marcas y que he mejorado mucho desde que empecé pero a mí ser la cuarta como que no, por eso cada sábado intento superarme para ver si consigo hacer pódium y ese día llegó por fin el sábado uno de marzo.

Cuando me levanté vi que hacia sol, eso hizo que me vistiera con ganas y fuera contenta al “Parkrun”. La temperatura era perfecta, ni frío, ni calor y mis ánimos se iban viniendo cada vez más arriba. Un vez que llegué al lugar donde empieza la carrera me coloqué cerquita de la línea de salida porque el sendero por el que discurre la carrera es muy estrecho al principio y se forma una pelota que te impide correr bien. A las nueve en punto dieron el pistoletazo de salida y empecé a correr. Me sentía con fuerzas y empecé a correr más deprisa, en mi ipod empezó  sonar “Counting Start” de One Republic  y subí el ritmo, luego ya sonó Bastille que es mi grupo favorito y el ritmo se mantuvo más alto que otras veces. Una cosa curiosa que me pasa en Cardiff es que no respiro bien por la humedad y a la hora de correr eso se nota mucho pero yo solo veía que adelantaba a gente y que a mí no me adelantaban y yo creo que hasta se me olvidó que no podía correr bien. Miraba de vez en cuando mi reloj para ver el ritmo y veía que se mantenía, yo seguía contenta. De repente la vi, ahí a lo lejos…”la mujer marotoniana”, un mujer que tienen un aspecto de corredora impresionante, muy delgada y fibrosa; me propuse adelantarla y lo conseguí cuando quedaban 200 metros para llegar a la meta, fue entonces cuando me di cuenta que había cometido un error, que no se puede esprintar tan pronto y que mi estomago me pedía a gritos que bajara el ritmo o tendríamos un problema.“La mujer maratoniana” me alcanzó entrando en la meta y me dieron hasta ganas de llorar, ella hacia el número noventa y nueve y yo el cien. Aun así sabía que había hecho buena marca y que ella, “la mujer maratoniana” no es rival porque no entra en mi categoría. Por la noche me enviaron los resultados  había quedado segunda en mi categoría, ya había conseguido hacer pódium ahora mi próximo reto será…alcanzar a “la mujer maratoniana”.

Pero los acontecimientos deportivos del fin de semana no quedaron ahí porque el domingo dos de marzo se celebraba otra carrera de cinco kilómetros por motivo del día de San David, el patrón de Cardiff y tampoco me quise perder el evento. Esta vez el día era malo, nublado y cayendo un sirimiri que hizo que ya llegara mojada al lugar donde empezaba la carrera. Era una explanada llena de barro por la lluvia caída la noche anterior y mantenido por el sirimiri del que os he hablado unas líneas más arriba. Como uno de los  patrocinadores de la carrera era un centro de fitness militar había unos chicos y chicas muy jovencitos vestidos con indumentaria militar haciendo demostraciones de los ejercicios que se hacen en el centro, así cogían ruedas pequeñas de tractor, las daban la vuelta y saltaban dentro y fuera de ellas, de esta manera hacían carreras entre ellos. También tiraban de cuerdas, hacían muchas flexiones, tenían que ponerse firmes…vamos que entre eso y el barro me daba la sensación de estar en Afganistán. Recogí mi chip y mi dorsal y mientras estiraba me puse a ver los ejercicios que hacían y  pensar lo ridícula que quedaría yo intentando levantar una rueda pequeña de tractor cuando ni siquiera tengo fuerza para abrir un tarro de mermelada.

Cuarto de hora antes de que empezara la carrera y estando ya todos los participantes colocados en la línea de salida, uno de los monitores del centro, guapísimo todo hay que decirlo, nos dijo por un megáfono que teníamos que hacer ejercicios de calentamiento todos juntos y empezó a darnos las instrucciones. Fue super divertido y más aún porque el tipo estaba vestido de militar pero era muy gracioso y simpático y no le pegaba. Nos iba mostrando los ejercicios de calentamiento que teníamos que hacer, que también incluían chocar los cinco con todo aquél que tuviéramos cerca o contar hasta diez todos juntos antes de ponernos a correr sin movernos del sitio, saltos moviendo brazos y piernas…en fin, toda una serie de tonterías que nos hicieron pasar un buen rato y empezar la carrera con ganas y energía.

Me coloqué también de las primeras y al igual que el día anterior mantuve un buen ritmo durante los cinco primeros kilómetros, tanto es así que llegué la veintidós de toda la carrera, la cuarta de todas las chicas y tercera de mi categoría. Me dieron una medallita y me fui a mi casa tan contenta. A todo esto…había olvidado el sirimiri que no había parado de caer y llegué a mi casa pingando J

Y ese fue mi fin de semana, el sábado también disfruté del desfile del día de San David con gente disfrazada y actividades en el castillo pero fue bastante soso y es que mi vida en Cardiff no es tan divertida y apasionante como en Bruselas, tanto es así que he calificado a esta etapa de mi vida como “retiro intelectual” porque no hago más que documentarme para mi tesis, practicar inglés y correr pero estoy contenta porque creo que a todo el mundo le viene bien una etapa de “retiro” de vez en cuando, quien sabe si sigo mejorando mis tiempos de carreras lo mismo me ofrecen representar a Gales en las próximas olimpiadas aunque de momento me conformo con ganar a “la mujer maratoniana”.

 

Nota: Desde que escribí este articulo hasta que lo he publicado han pasado unos días y un nuevo Parkrun ha tenido lugar hoy sábado 8 de marzo. “La mujer maratoniana” que es de Paraguay me estaba esperando en la meta para ofrecerme entrar a formar parte de uno de los equipos de atletismo de Cardiff. No son las olimpiadas pero por algo se empieza.

MI PRIMERA CLASE DE PIRATERÍA EN INGLÉS

En la primera entrada que publiqué sobre mi llegada a Gales creo que expliqué que estaba en Cardiff realizando una estancia investigadora para mi tesis doctoral. Lo que dudo que dijera es el tema de mi tesis. Solo lo hago si me preguntan porque cuando lo digo todo el mundo me mira con asombro, me dicen que es muy interesante y a veces solo algunos valientes me dicen que vaya cosas como si no estuviera bien de la cabeza. Yo de todas maneras me siento muy orgullosa de estar investigando lo que estoy investigando y mucho mejor que a la gente le parezca raro, me da muchos más ánimos para seguir. Para los que no lo sepáis mi tema de investigación es la piratería marítima y estoy en Cardiff porque su universidad cuenta con un super experto en el tema que es el que me está llevando la tesis aquí.

En España mi experiencia con la tesis doctoral es mala, no hay presupuesto para doctores y tenemos que investigar por nuestra cuenta. En UK los estudiantes de doctorado si que reciben dinero por ello (aunque yo como solo soy visitante no puedo aprovechar esa ventaja), además la relación profesor-alumno es muy directa, hay reuniones semanales en las que los tutores te encargan una serie de tareas y hay que cumplir con los plazos, a su vez intentan introducirte en el mundo del tema que estés investigando y facilitan tu participación en foros, publicaciones, seminarios y en mi caso hasta en conferencias internacionales, pero ese será un capitulo para el que tendremos que esperar unos meses.

Teniendo en cuenta que mi tutor es un experto en la materia, no es de extrañar que esté impartiendo un seminario de piratería al que yo estoy invitada a ir. Fue una invitación muy curiosa,  porque mi nombre estaba en el programa antes de que yo aceptara, el segundo día de seminario iba a tener mi media hora de gloria explicando a los alumnos la piratería en diferentes zonas del mundo. ¡No me lo podía creer!, estaba muy contenta y asustada a la vez porque impartir una clase de piratería en inglés es algo que no pasa todos los días. No era la primera vez que lo hacía ya que mi tutora en España me había brindado la oportunidad el pasado mes de noviembre impartiendo en un máster oficial de la Universidad Complutense de Madrid una  clase de tres horas sobre piratería en Somalia. En diciembre hice lo mismo pero por videoconferencia para la Universidad Tecnológica Equinoccial, UTE, Campus de Santo Domingo en Ecuador. Lo que pasaba es que en ocasiones anteriores lo había hecho en español, mi lengua materna y ahora tenía que hacerlo en inglés y el profesor no me dejaba leer mi discurso sino que tenía que hablarlo. Estaba muy nerviosa porque no es lo mismo hablar inglés en un bar, con amigos o como turista que hacerlo a nivel de clase. Además había escalado un nivel, iba a impartir una clase de piratería a los británicos que es como impartir una clase de tauromaquia a los españoles, tenía que estar a la altura.

Preparé muy bien el power point y el texto con lo que iba a decir, en balde intenté aprendérmelo de memoria pero nunca podía reproducirlo tal cual con lo que decidí dejarlo a su suerte. El viernes por la mañana Christian, mi tutor, me recibió con un gran sonrisa y me preguntó que si estaba preparada. Le dije que no, que estaba asustada y que me daba miedo que los alumnos no entendieran mi inglés. Christian me dijo que solo tenía que pensar que los angloparlantes normalmente no hablan más idiomas que el suyo por lo que tengo que estar orgullosa y no menospreciarme. No me quedé muy convencida pero bueno.

Aquel día las dos de la tarde llegaron super pronto, llegué pronto al aula para preparar el power point, los alumnos fueron llegando poco a poco, Christian me dijo que yo intervendría en la segunda parte de la clase. Durante la primera parte trabajamos en pareja, como yo soy a la vez alumna del seminario trabajé con un compañero indio muy simpático. Christian se esforzó en que yo hablara y participara para perder la vergüenza y yo colaboré encantada. Gracias a ese ejercicio cuando llegó la hora de mi exposición todo salió como la seda, solo tuve un problema con la pronunciación de la palabra “features” (rasgos) pero mis compañeros me enseñaron a decirlo bien. Había programado hablar unos 15 minutos pero al final estuve media hora. Todo había salido rodado.

Al terminar mi exposición todos me aplaudieron y me dieron las gracias, yo no cabía en el aula de lo contenta y lo orgullosa que estaba. De camino a casa me compré una Cookie de tres chocolates para merendar y celebrar mi primera clase sobre piratería marítima en inglés.

EL CASTILLO DE CAERPHILLY

Hace dos domingo fui a visitar el castillo de Caerphilly. Caerphilly es una pequeña ciudad situada a unos veinte minutos en tren de Cardiff y alberga el segundo castillo más grande de Gales que además es el segundo más grande de todo Reino Unido.

La excursión a Caerphilly prometía ser tranquila, yo solo conocía a una de las chicas con las que iba a ir, las otras eran amigas suyas y nos las había visto nunca. La mala suerte hizo que Carla, la chica que yo conocía no pudiera venir porque al ser domingo el tren que la tenía que traer a Cardiff pasa con menos regularidad que los días de diario así que se quedó en tierra. Siguiendo sus indicaciones y las descripciones que me daba por whatssap al fin me encontré en el tren con las otras dos chicas: una española y una chipriota. Una vez hechas las presentaciones comenzamos a hablar y entre que yo hablo mucho y las otras que no se quedaban atrás nos pasamos tres paradas de Caerphilly, en realidad nos dimos cuenta del error porque la ciudad está a veinte minutos de Cardiff y llevábamos cuarenta en el tren. Así que nos bajamos en una estación en medio de la nada a esperar el tren de vuelta.

Como los domingos la vida en Gales tiende a paralizarse un poco, solo había un tren que daba la vuelta así que tuvimos que esperar en una estación que parecía que estaba en un bosque una hora entera. Ni que decir tiene que como el día era soleado y no había edificios hacía un frío que pelaba. Caminamos un poco para entrar en calor pero sin alejarnos demasiado de es estación fantasma no fuera a ser que volviéramos a perder el tren.

Pasada la hora más larga de mi vida y conociendo la vida entera de mis dos nuevas amigas cogimos el tren que nos dejó en Caerphilly. Una vez allí comimos un sándwich con una chocolatina y una fruta (sí señor ahí bien metida en la cultura británica) y visitamos el castillo.

La verdad que por fuer es muy bonito y está rodeado por un parque con lagos precioso, parecía que estaba en un cuento, por dentro ya es más normal. No tiene nada salvo habitaciones vacías y muchas goteras. Pero merece la pena visitarlo aunque mejor en primavera porque pasé tanto frío que solo estaba pensando en el chocolate caliente que me iba a tomar a la vuelta. Además me han dicho que el queso de Caerphilly está muy bueno así que tendré que volver para probarlo.

La visita terminó enseguida y como estabamos tiesas de frío decidimos volver a Cardiff y terminar allí la tarde en el café Nero. Con un chocolate con nata y ay entradas en calor nos alegramos mucho de haber escogido ese día para visitar Caerphilly porque había hecho sol y eso en Gales es algo que se ve muy pocas veces, al menos en invierno.

Salvo esperar en la estación en medio de la nada en este viaje no me pasó nada extraño, pero retomando mis aventuras con las cisternas de las lavabos…hora está averiada la del otro baño y garantizo que ni yo ni mi taza hemos tenido nada que ver y bueno aunque rota funciona un poco y mi cebra no ha tenido que volver a salir de la oficina nada más que para ser fregada en la cocina, vamos, donde tiene que estar.

LOS DUROS COMIENZOS

Hace ya dos años y algo que comencé este blog y la verdad, no esperaba que me fuera a dar para tanto y esperaba dejar de dar vueltas por ahí porque una llega ya a una edad en la que le apetece más quedarse en un sitio y solo dar vueltas para ir de vacaciones. De todos modos yo soy de esas personas que creen en el destino y si el mío es tan caprichoso supongo que será por algo. En fin, todo esto para decir…qué duros son los comienzos.

Y…¿por qué son duros los comienzos? Porque acostumbrarse a países, personas y culturas diferentes siempre es complicado al principio, todo esto teniendo en cuenta que al fin y al cabo yo siempre viajo por Europa por lo que las diferencias culturales son mínimas, no me quiero imaginar viviendo en Kuwait como mi amiga Marta o en Qatar como mi amiga Marisol o en Senegal como estuvo mi amiga Irene; en esos casos creo que me habrían echado del país por esa tendencia que tengo a meter la pata o estar en el lugar equivocado en el momento equivocado. Digo esto por una anécdota que me pasó el primer día de universidad que si bien no tiene nada que ver con la cultura del país (o al menos eso creo) si que tiene que ver con mi tendencia a las malas elecciones y estar donde no debo cuando no debo.

En la oficina de la universidad estoy sola, creo que hay más gente en otras oficinas del pasillo pero yo nunca les he visto, al igual que me gusta pensar que hay gente en el edificio aunque nunca haya visto presencia humana alguna. El caso es que en Gales yo no sé si por la humedad, la lluvia, el frío o qué tengo ganas de hacer pis muy a menudo. Había visto que enfrente de mi oficina está el baño de hombres  y la chica que me había dado las explicaciones de donde está cada cosa me dijo que el de chicas estaba por el otro lado. Fui a inspeccionar y en el otro lado solo encontré un baño para caballeros y minusválidos pero ni rastro del de chicas. Pensé que no tenía sentido que hubiera dos baños de hombres así que me metí en el de minusválidos que era el que me pillaba más cerca y ya no podía más. Hasta aquí todo bien, muy limpio y muy bien aunque me dio la sensación de que ese servicio no se había usado en milenios y no me equivocaba. Cuando fui a tirar de la cadena la cisterna estaba más seca que la mojama y yo me empecé a poner nerviosa porque no podía dejar el pis ahí. Muerta de vergüenza porque todo el mundo sabría que había sido yo ya que no parece que haya nadie más en el piso empecé a pensar cómo podría hacer llegar agua al váter para que se fuera el pis.

Mira tú por donde ese día me había comprado una taza para la oficina para el agua, el té o lo que fuera, muy bonita por cierto, de cerámica y con forma de cebra así que rauda y veloz por si a alguien le daba por entrar a ese baño me fui a coger la taza para echar agua en el wc. Y ahí estaba yo al más puro estilo Mr. Bean cogiendo agua del lavabo y echando “tazazos” por el váter, una situación muy ridícula la verdad, pensando que cualquiera que me viera en semejante situación y riéndome, por supuesto, de que siempre me tienen que pasar a mí esas cosas.

Tras muchos “tazazos” de agua el pis se fue, mi trabajo me costó y no he vuelto a usar ese baño ni creo que lo haga, total vaya al que vaya de ese edificio siempre será de caballeros y mi taza prefiero usarla para lo que la compré, tomarme un té calentito a media mañana.

BIENVENIDA A GALES

Pues aquí estamos otra vez, dando vueltas por ahí tras un descansito por tierras españolas. Sé que a mis lectores les dejé con un sabor un poco amargo tras escribir sobre Teocles porque daba la sensación de que estaba triste pero hay que comprender que acababa de llegar de Bruselas tras pasar casi dos años allí y adaptarse a la nueva situación era difícil. Fue en junio cuando empecé a coger el gustillo otra vez a España y a estar en casa y di también muchas vueltas por ahí dentro del territorio español: el teatro de Mérida con su correspondiente visita a la ciudad, vacaciones en Torrevieja, coger níscalos…un no parar. Y cuando ya me había acostumbrado a estar en casa y estaba contenta otra vez llegó la hora de marchar de nuevo.

 Esta nueva aventura ya estaba programada desde enero del año pasado y consiste en pasar unos meses en Cardiff haciendo una estancia investigadora para mi doctorado el cual espero terminar a finales de este año. Todo el mundo me hace la misma pregunta, qué hasta cuando voy a estar aquí y yo siempre contesto lo mismo, que un mínimo de seis meses porque la vida da muchas vueltas, pero a día de hoy mis planes son estar a finales de junio disfrutando del buen tiempo español así que tengo que aprovechar estos meses para estudiar mucho y para disfrutar mucho también de esta nueva aventura.

Mi llegada a Reino Unido ha estado llenita de anécdotas desde que pise el aeropuerto de Bristol pero vamos a ir por partes. Como ya he dicho no tenía ninguna gana de venir porque estaba muy a gusto en mi casa, sin nada que hacer ( que era justo lo que me mataba) pero muy a gusto así que el día nueve de enero me lo pasé llorando como una magdalena: lloré en casa, lloré en el coche, lloré en el aeropuerto y lloré en el avión, luego me dormí y cuando me desperté ya estaba en Bristol y llorar no servía de nada. Cuando salí del avión se me retorció el morro al más puro estilo “morro retorcido” porque hacía mucho frío. Era un frío húmedo como el que hace en Holanda y no me gusta nada. Entré en el aeropuerto a coger mi maleta y tuve que pasar por el riguroso control de pasaporte que tienen los británicos. Con una sonrisa saludé a la señora que amablemente me  ayudó a poner el pasaporte en el escáner y entré en una especie de jaula; estaba encerrada frente a una cámara de fotos que tenía que fotografiarme la cara para indicar que había entrado al país. La cámara subía, bajaba, volvía a subir…pero nunca terminaba de tirar la foto, yo me estaba poniendo de los nervios y secretamente pensaba…ojala me manden a casa en el primer avión de vuelta, pero no fue así. –Quítate el gorro- me dijo un chico español, sino no te va sacar la foto nunca…-Primera metedura de pata, “welcome to UK”-.  Tras ese pequeño incidente me dirigí a recoger mi maleta, aquí si tuve suerte y me fui a ver si pillaba un taxi que me llevara a mi hotel. Fui donde en teoría estaban los taxis aparcados y los que vi no me convencieron mucho porque no tenían el cartelito que pone taxi donde lo tenían que tener y los conductores no me gustaban así que pregunté a unos españoles ( yo es que me fio siempre mucho de mis compatriotas que además están por todos lados) que me dijeron que había que ir a una oficina de taxis en el mismo aeropuerto para que ellos llamaran a uno. Así que así lo hice, me salió más caro pero llegué sana y salva a mi hotel. En el hotel no me pasó nada especial, solo que el ascensor estaba roto y yo llevaba un maletón de aquí te espero y una maletita que pesaba un quintal, pero un chico muy amable me subió el maletón al primer piso así que solucionado.

A la mañana siguiente otro taxi me llevó a la estación de Bristol para coger un tren destino a Cardiff que es donde voy a pasar estos seis meses, bueno, cinco en realidad J

El camino ha sido tortuoso porque moverse con dos maletas es una lata pero rompiendo con estereotipos he de decir que los ingleses son muy amables y me han ayudado mucho tanto en guiarme a los sitios como con mis dos maletas. Una vez en la estación de Cardiff he cogido otro taxi para que me llevara a mi destino, esta vez si que era más al estilo español y belga, todos los taxis en fila y coges el primero. Me ha tocado un conductor de Sudán que no paraba de hablar y de preguntarme cosas y yo, ansiosa por conversar (algo que he hecho con todos los taxistas desde que he llegado), contestaba sus preguntas y le preguntaba también. Cuando me ha dejado en mi casa me ha dado un papelito con su nombre y su teléfono por si necesito algo, me hubiera gustado más ligar con un galés que son guapísimos.

Mi casa está muy chula, mi casera es muy amable y a mis compañeros no les he visto, solo a una q se marchaba corriendo a pasar el fin de semana a Londres, así que aquí estoy yo sola en casa y sin conexión a internet porque no me han dicho la contraseña y ninguno ha contestado a las llamadas de la casera para dármela. Ahora si que estoy como Teocles encerrada en la habitación y sin internet, sin conocer a nadie y super descolocada. Pero es lo que tienen ir dando vueltas por ahí, los primeros días son un asco pero sé que en cuanto empiece a ir a la universidad todo cambiará (además tengo despacho) y que Cardiff me va a gustar mucho ya veréis porque ya os iré contando las “Marta´s adventures in Walesland”.

TEOCLES

Ya ha llegado la hora de poner fin a estos dos meses que me he tomado de vacaciones. Tienen su explicación, los que me conocéis sabéis que yo no hago nada sin una razón y la razón es muy sencilla: estaba acostumbrándome a mi nueva vida. Sí, ya no vivo en Bruselas, el contrato se terminó sin posibilidad de extensión (nunca la tuvo) y me vi obligada a volver. Lo que en un principio fue alegría en un mes se convirtió en aburrimiento y en tristeza porque esa es la parte mala de los que nos pasamos la vida de vueltas por ahí…no sabemos bien donde queremos estar porque nuestro sitio ideal no existe, tiene un poco de aquí y de allá por tanto la única solución es aceptar nuestras cambiantes realidades hasta que encontremos la NUESTRA y yo no la he encontrado de momento.

Sé que mi estancia en España tienen los meses contados porque en enero emigro otra vez y aunque en un principio también hay fecha de vuelta, cuanto más tiempo paso en mi pueblo más me doy cuenta que mi sitio no está aquí y no está aquí porque me marché hace mucho y tanto yo como el lugar y sus gentes hemos evolucionado por diferentes caminos lo que se traduce en que soy la pieza que no encaja en el puzle.  

Por tanto, aunque quiero seguir manteniendo el blog, aunque parece ser que solo lo leen mis padres, me va a costar bastante dado que apenas salgo de mi casa, las salidas se suelen resumir a correr 8 kilómetros cada día y ahora con una pequeñita lesión en el pié ni eso. Así que de golpe y porrazo he pasado de estar hoy en Alemania, mañana en Luxemburgo pasado en Francia a vivir encerrada en las cuatro paredes de mi casa o como dice la gente de mi edad a los que la vida les sonríe, tienen casa, coche, novios o maridos con los que viven y no se ven obligados a cruzar fronteras para vivir en países fríos y lluviosos, “la casa de mis padres” porque a los nómadas como yo de repente al llegar a su sitio de origen la gente les toma como a unos cirqueros que van y vienen sin aspiraciones en la vida y sin quehaceres y te miran con pena mientras hablan de cómo han preparado las lentejas  o si han pasado la aspiradora a su casa de repente te miran y dicen dirigiéndose a ti cosas como:

-Ah pensarás que somos unas marujas como a ti eso no te toca.

Claro que no porque cuando vivía en Bruselas mi madre se cogía el Ryanair de las 6:30 de la mañana, llegaba, me limpiaba la casa, me preparaba la comida y la cena para que la calentara por la noche y se volvía en el Ryanair de las 6 de la tarde. Tampoco he tenido que lavar, ni planchar, ni que limpiar el filtro de la lavadora, ni cambiar bombillas, ni arreglar la percha que se calló de la pared dejándome dos preciosos agujeros, ni que pinchar unos radiadores que llevaban sin ser pinchados desde la batalla de Waterloo.

La diferencia está en que la gente que anda dando vueltas por ahí, no tiene temas de conversación tales como la comida, la ropa, o la plancha. Bastante tenemos con acostumbrarnos a las nuevas culturas y los climas como para andarnos preocupando si el arroz ha salido bueno o malo, nos lo comemos y punto.

Bueno pensareis que qué tiene que ver Teocles con todo esto, es más, os preguntareis quién es Teocles, pues es mi tortuga. Teo, como la llamo cariñosamente, llegó a mi casa en septiembre del año pasado, de hecho nos hemos conocido más a fondo esta primavera cuando ella se ha despertado de su letargo invernal y yo he vuelto de Bélgica. Desde que se ha despertado Teo se pasa las tardes estudiando la manera de escapar de las cuatro paredes del patio de mi casa. Como yo estoy ociosa como ella, los días que hace sol me siento a observarla y veo su largo cuello estudiando cada rincón del patio, de repente se acerca a alguna de las paredes y hace un esfuerzo inútil por trepar mientras mira con sus ojos de serpiente al cielo azul. Entonces me acerco a ella, me mira, pestañea y la digo que no se preocupe que en esas cuatro paredes está bien que tiene comida y agua. Y ella vuelve a pestañear y a veces me mira con cara de mala y cuando me descuido se sube a cualquier maceta, o planta o cubo o lo que sea que encuentre que es alto para poder escapar. A veces se cae y tengo que cogerla, darle la vuelta y regañarla. Estas últimas semanas ha estado muy latosa, portándose muy mal por las tardes y rompiendo plantas en su ardiente deseo de marcharse. Incluso me planteé  buscar algún criadero de tortugas y llevarla allí porque aunque Teo no lo sabe, la entiendo un poquito, porque las dos estamos igual.

Esta semana ya ha estado más tranquila y no ha intentado escaparse, ha debido considerar que no va a estar en ningún sitio mejor que aquí, ahora hace las labores de cualquier tortuga normal: comer, pasear, darse un baño, subirse a algún tiesto pero a tomar el sol no para intentar ir más arriba. Yo la sigo observando sentada al sol porque no tengo nada mejor que hacer y porque según la mitología china las tortugas son  signo de sabiduría, vamos a ver si se me pega algo y me acostumbro yo también pronto a mi nueva situación tomando el ejemplo de la sabia Teocles.

BRINDANDO CON TITO

El viernes por la tarde Sara, una chica de Croacia que trabaja conmigo decidió invitarnos a los compañeros becarios a su casa el sábado por la noche. Aunque llevaba una semana planeando ir a una fiesta griega llegado el momento me apeteció más ir  con mis compañeros de trabajo a casa de Sara y decir adiós al ucraniano Alex (el lunes volvería a su país) por millonésima vez. Tras las negativas de Joanna y Fátima de acudir a la reunión casera, cogí el autobús y a las nueve llegué a casa de Sara. El edificio era viejo por dentro y por fuera por lo que me extrañó que siendo hija de un adinerado croata viviera allí, cuando entré dentro de su apartamento comprendí por qué. Era un ático totalmente reformado compuesto por un saloncito, una cocina, un cuarto de baño y un salón todo nuevo y muy bien decorado. Me llamó muchísimo la atención el retrato de un señor que había en una de las paredes, me hizo pesar en el mariscal Tito  pero enseguida descarté la idea.

Éramos solo siete personas en La casa: un serbio, un ucraniano, una macedonia, una rumana, un holandés y yo. Curiosamente la única española y por primera vez en mi vida estaba en una fiesta con mayoría de personas de Europa del Este.

-Que quieres tomar?-, me preguntó Sara.

-Zumo- contesté sonriendo porque no me apetecía beber cerveza ese día.

-No- dijo el serbio Nemanja con su eterna sonrisa, -tienes que probar Rakia, que es una bebida típica de los Balcanes, además es casera-.

Temblé porque bebida destilada serbia, hecha en casa me da a mí que es demasiado espirituosa pero no quería hacer un feo a mis amigos balcánicos así que acepte un pequeño chupito mientras escuchaba las explicaciones de Nemanja:

-este es de melocotón aunque el más tradicional es de ciruelas y no te lo bebas de golpe que no estás acostumbrada-.

Bebí un sorbo de Rakia y sinceramente nuestro licor de hierbas es más fuerte, no me gustó mucho por lo que cambié al zumo y aparté el vaso para irlo terminando en el transcurso d e la noche.

-Quien es?- pregunté al fin mirando el retrato que me había llamado la atención al principio.

-Es Tito-contestaron Nemanja, Sara y Vera al unísono. –El mejor presidente de nuestros países- dijo Sara con orgullo, los otros asentían sin dejar de sonreír. 

Mientras hablábamos, reíamos y escuchábamos a Alex tocar la guitarra me sorprendía ver a una croata, un serbio y una macedonia, juntos y tan amigos. Hace un par de años conocí a una Bosnia que no quería ni oír hablar de los serbios ya la que le simpatizaban mucho. En cambio, cuando Nemanja y Sara se vieron por primera vez lo que dijeron fue “un anda que bien otro yugoslavo”, lo que me extrañó más aun.

Volviendo a la fiesta, de repente Alex hizo un parón para sacar de su mochila un casco que compró en el museo militar en Bruselas y que se lo quería dejar a alguien como legado porque no le cabía en la maleta.

-Espera- gritó Sara eufórica, yo tengo aquí otro- y de una estantería cogió un gorro cuartelero del ejercito del aire yugoslavo y se lo puso sobre la cabeza.

-Me encanta-dijo Nemanja, -me gusta mucho las cosas de Yugoslavia-. A modo de anecdota tengo que añadir que Nemanja se apellida Milosevic, lo que hace todo la cosa más curiosa. Eso sí, no tiene nada que ver con el ex-presidente Milosevic.

Yo que he estudiado bastante los Balcanes no daba crédito, Sara y Nemanja me rompían los esquemas y la idea que yo tenía de yugoslava, claro que también eran un claro ejemplo de lo que ya he leído en varios libros y que venía a decir que a los yugoslavos de a pié no les molestaba tanto ser yugoslavos como a los políticos.  Lo que pasa casi siempre.

De repente Alex en un ataque  de frío se arropó con una manta hasta la cabeza. Alex es un chico que se parece a la imagen que aparece en las películas de Jesús de Nazareth,  y con la manta en la cabeza por lo que todos nos reímos y se lo dijimos. También entre risas nos contó que una vez fue a visitar a su abuela que vive lejos de Kiev y no le aviso para darle una sorpresa. Cuando Alex llegó a casa de su abuela, ésta estaba en la calle mirando para otro lado. Alex saludó y su abuela se asustó:

-Jesús- exclamó la abuela.

-Abuela soy yo-dijo Alex.

-Oleksi (Alex en ucraniano), haz el favor de avisarme la próxima vez. Qué susto me has dado creía que eras Jesús-.

No podíamos parar de reír.

Así transcurrió la noche, entre chupitos de Rakia por parte de los balcánicos y vasos de zumo por parte del resto.

Tras las risas llegó la nostalgia, supongo que inspirada por el Rakia. Los balcánicos miraron con melancolía el retrato de Tito y comenzaron a decir que les gustaría una Yugoslavia unida, que separarse había sido una tontería. Según palabras de Sara:

-Ya ves-, dijo mirándome con cierta tristeza, -no queremos estar juntos, nos separamos con guerra y ahora queremos entrar todos en bloque en la Unión Europea. Quién lo entiende, es de locos.-

Miré el retrato de Tito que con un aire a Anthony Hopkins creo que hubiera aplaudido las palabras de Sara. Fue entonces cuando Nemanja llenó todos nuestros vasos de Rakia, haciendo caso omiso de las quejas de Alina, Mike y mías.

-Vamos, la ocasión lo merece, mirad que ambiente más multicultural- dijo sonriendo.

Entonces alzamos nuestros vasos, y brindamos por la multiculturalidad bajo la atenta mirada de un orgulloso Tito.

ESTO Y LO OTRO

Hay cosas que solo pasan en Bruselas, o por lo menos en mi pueblo no pasan, creo que ni siquiera en Madrid y por tanto yo digo que solo pasan en Bruselas. Pensareis que exagero pero os voy a mostrar aquí algunos ejemplos:

 -Como en muchas ciudades europeas en Bruselas hay que pagar para entrar en el baño de los bares, restaurantes, pubs, discotecas, etc. No en todos, pero sí en la mayoría. A mí a veces me fastidia porque tienes que pagar la entrada a un Pub con la que no entra consumición y luego encima tienes que pagar para ir al baño. Otras veces lo puedo entender, como en el caso del McDonald porque si yo estoy dando un paseo por el centro y de repente me entran las incontrolables gansa de hacer pis, voy al McDonald, pago por ello y no tengo el por qué comerme nada, ya he pagado por ese servicio. Además es una garantía de que el baño estará un poco decente (bueno, no siempre). El hecho de hacer negocio de una necesidad fisiológica, que absolutamente todo el mundo tiene,  provoca enfado en mucha gente y conozco a más de uno que me ha confesado que se permite el lujo de no apuntar correctamente al miccionar descargando de esta manera su ira por tener que pagar por algo tan natural e incontrolable. Hasta aquí podemos decir que pagar por ir a hacer pis no tiene nada de excepcional y es cierto, lo raro es cuando te encuentras ofertas, lo que me he dado el lujo de bautizar como “barra libre de pis” y que consiste en pagar un euro (en vez de las 50 céntimos que se te exigen cada vez que vas), te ponen un sello y puedes entrar toda la noche tantas veces como quieras sin necesidad de volver a pagar. ¿Como nos quedamos?, yo me quedé loca cuando lo vi por no hablar de la risa que me dio.

 -Otro ejemplo de cosas que se escapan a mi lógica me ocurrió a finales de marzo o principios de abril, ya no recuerdo, solo sé que era jueves, no hacía frío y que la lluvia había dado paso al sol nublado de Bruselas que te invita a ir a Place Luxe a tomarte algo con los amigos. Pensando en eso y deprisita iba a comprar a Carrefour caminando por la concurrida rue Beliard. De repente paró un coche ocupado por tres ciudadanos creo que magrebíes bastante fuertotes, uno de ellos con súper móvil en mano,  que me preguntaron sí sabía donde estaba la rue Chaussée de Lovain. Yo no sabía exactamente donde estaba pero sí más o menos por donde quedaba, lo malo es que  me encontré con el problema de que no hablaban inglés y yo en aquellos tiempos no me atrevía a hablar francés. Pero el tipo del otro lado del teléfono si que hablaba inglés así que aparcaron el coche en una calle paralela y me tendieron el teléfono para que diera las explicaciones. Aquí dejo una nota a mis lectores que no piensen que soy una intrépida que me fío de cualquiera porque como ya he dicho es una calle muy concurrida y el peligro es mínimo. Hablé con el tipo y cuando terminé colgamos, algo un poco tonto por mi parte porque digo yo que el tipo del otro lado del teléfono les tendría que dar mis explicaciones pero bueno. Cuando me acerque a la ventanilla del coche para devolver el súper móvil el conductor arreó una torta al copiloto, éste a su vez se la devolvió y el que estaba sentado en la parte trasera miraba divertido. De repente se quitaron las cazadoras, se las arrojaron al de atrás, salieron del coche y se empezaron a dar de tortas. A todo esto, yo retirada con el móvil en la mano esperando a que terminaran de pegarse para podérselo devolver y el otro chico intentando separarles. Creo que se habían olvidado de que yo estaba allí. De repente se dieron cuenta de mí, pararon y me sonrieron, yo ya tenía un poco de mala cara porque llevaba prisa ya que tenía que comprar y había quedado para ir a Luxe y no me apetecía perder el tiempo viendo como nadie se pegaba. Se disculparon muy sonrientes, les dí el móvil, les indique como tomar la avenida principal y que llamaran a su compañero de nuevo (eso si lo sabía decir en francés) y me alejé de allí muy sorprendida por el espectáculo de lucha libre a lo cutre que acababa de presenciar. Y me dio un poco de risa imaginando la pinta de tonta que tenía que tener ahí en la calle, de brazos cruzados, con un móvil ultimo modelo en la mano, mirando como tres gañanes se daban de tortas vete a saber por qué.

 -Pero aquí no ha terminado todo porque ni siquiera en mi casa estoy libre de sobresaltos y no, esta vez no es ninguna sorpresita por parte de mi compañera de piso, esta vez fue uno de los amigos de mi compañero. Era el primer fin de semana de diciembre y Pablo había organizado una fiesta, creo que ya he dicho en alguna ocasión que es DJ. Cuatro amigos suyos de diferentes puntos de España que habían estudiado todos juntos en al universidad decidieron venir a visitar la capital de Europa y de paso no perderse tan magno evento que cada vez va adquiriendo más fama local. La fiesta fue un viernes, divertida, lo pasamos bien…esas cosas que tiene las fiestas. La sorpresa vino al día siguiente por la mañana. El sábado tras levantarme, apañar la habitación y esas cosas, me disponía a colocarme mi bufanda para salir a dar un paseo matutino por el centro cuando de repente se abrió la puerta de mi habitación y apareció un chico en calzoncillos con un gorrito  de esos de mafiosos que llevan los guays ahora para salir), esponja, jabón y toalla dispuesto a darse una ducha (supongo). Mi cara la podéis imaginar:

 -Hola, ¿puedo ayudarte?- pregunté muy sorprendida y algo molesta.

-Creo que me he confundido, ¿por qué hablas español?- me contestó el chico.

-Creo que si que te has confundido.- contesté aguantándome las ganas de darle un sopapo. –Y hablo español porque soy española, la otra chica es la que no lo habla porque es griega.

-Pero, ¿cuántas españolas sois aquí? porque ayer en la fiesta conocí a otra-.

- Yo sin gafas-contesté sin dejar de pensar en lo absurdo de la situación. –¿Quieres algo?- Volví a preguntar porque me tenía que ir y me parecía estúpido estar hablando con un tipo en calzoncillos con un gorro en la cabeza.

-Busco el baño, es que me han dicho que está al final del pasillo- dijo el chico sonriendo como si en vez de estar en ropa interior y con un sombrero, estuviera con un traje de Hugo Boss.

-Final del pasillo a la derecha- dije aguantándome la risa.

-Bueno, gracias, luego te veo- dijo un pelín avergonzado, -perdona otra vez-.

 Lo que más me impactó no fue que anduviera por la vida sin ropa que al fin y al cabo la gente en la piscina y en la playa va prácticamente así sino…QUE LLEVARA UN SOMBRERO DE MAFIOSO A LA DUCHA, de verdad que me estaban dando ganas de darle un bofetón para quitarle el resacón y que espabilara.

 

En fin, como dicen Patri y Luci: -tú allí no te aburres-, y es cierto, porque con cosas así es imposible hacerlo.

EL CARNAVAL DE COLONIA

Siempre me ha gustado disfrazarme, un baile en el colegio, teatros, alguna fiesta…todo lo que este relacionado con la palabra “disfraz” me gusta muchísimo, por tanto es fácil imaginar la ilusión que me hace el carnaval. Lamentablemente no toda la gente que conozco comparte esta afición a la absurdez del disfraz y en más de una ocasión me quedo con las ganas de ser quien yo quiera por unas horas.

El año pasado tuve mi carnaval gracias a unos italianos que decidieron celebrarlo con una fiesta casera, algo muy de andar por casa. Aun así a mí me hizo mucha ilusión y ha sido una de las fiestas en las que mejor me lo he pasado. Este año pintaba mal, no había espíritu carnavalero y parecía que el único disfraz que vería sería a través de las fotos de los otros en Facebook y muriéndome de envidia…no sabéis lo equivocada que estaba.

 El jueves recibí un mensaje de Fátima: Carnaval en Colonia (Alemania), y un resumen de todo el planing… mi respuesta no se hizo esperar, además ¨Morro Retorcido¨ y sus secuaces (sí ahora tienen secuaces) estaban muy plastas y me apetecía evadirme y maquinar mi disfraz más que pensar en los desaires que me hace que cada día me dan más impotencia y me ponen más dolor de cabeza. El viernes por la tarde fui con Fátima al centro a las tiendas de disfraces, ya sabía de que me iba a vestir y me hacía falta una pajarita para terminar de rematar mi disfraz, por un día quería ser un mago. Elegí ese disfraz por varias razones muy sencillas: me gusta, es simple, tenía casi todas las cosas y por que yo soy el mago de mi casa, me explico, en mi casa de Bruselas todo el mundo piensa que las cosas se hacen por “arte de Birlibirloque”: fregar el suelo, limpiar el baño, cambiar el rollo de papel higiénico, sacar la basura…Obviamente Birlibirloque soy yo así que por un día me quise convertir en ese personaje y mostrárselo al mundo. Fátima optó por un disfraz de vaquera, también muy fácil pero terminó siendo una pirata porque el gorro que tenía era más de pirata que de vaquera.

 El sábado por la mañana Joost vestido del típico empollón de las series norteamericanas nos recogió en casa de Fátima y pusimos rumbo a Colonia donde habíamos quedado con otros dos españoles. El viaje se me hizo corto porque fuimos hablando sin parar y riendo con las cosas de Fátima y del disfraz de Joost que se había puesto los pantalones pesqueros con los calcetines blancos y unas gafas como las de cuando mi padre estaba en la mili, que ahora parece ser que se vuelven a llevar, pero que siguen siendo de empollón. A algo más de la mitad de camino decidimos parar en una gasolinera porque era ya media mañana y teníamos un poco de hambre, también aprovechamos para ir al baño. Hacía ya un rato que habíamos empezado a ver los carteles en alemán y pensábamos que ya habíamos pasado la frontera. Al entrar en el baño de la gasolinera vimos que estaba limpio y olía bien:  

 -Mira, se nota que estamos en un país civilizado.-Me dijo Fátima.

 Yo me reí muchísimo porque si que es verdad que los belgas son poco curiosos y era bastante sorprendente que la gasolinera estuviera apañada. Cuando fuimos a pagar nos dimos cuenta que aun estábamos en Bruselas lo que nos descolocó un poco pero a unos 100 metros más allá de la gasolinera encontramos el cartelito que nos daba la bienvenida a Alemania lo que solventó nuestra duda de la limpieza. Decidimos que la zona fronteriza se podía considerar zona civilizada del territorio belga. A la una llegamos a Colonia, encontramos el centro sin problemas (Joost lo encontró) y aparcamos en un parking muy cerca de la catedral. Hacía sol, mucho frío y los primeros disfrazados ya paseaban por las calles. La fiesta podía empezar.  

La puerta de la catedral era el punto de encuentro, me quedé maravillada y asombrada ante el edificio. La catedral es inmensa y muy, muy bonita. Había mucho ambiente festivo: gente disfrazada y con cerveza en mano bailando al ritmo de pasacalles a la alemana, barracones improvisados donde se vendían cerveza y salchichas de todos los colores y tamaños donde no faltaba la música y el bailoteo, casi todo el mundo con gorros en al cabeza…la imagen contraria a la que se nos vende de los alemanes. Mientras esperábamos al resto optamos por probar una salchichaza (porque eso una salchicha normal no era) y probar la tradicional kolsch (cerveza local). Al ratito llegaron los compañeros disfrazados de científicos locos y nos dirigimos a uno de los bares del centro. Allí más de lo mismo: mucho disfraz, cerveza aquí y allá, música, baile y gente amable y muy contenta. Eran un estilo las fiestas de Torrijos a la alemana, lo pasé muy bien. Después de ese bar fuimos a otro a orillas del río, estaba atardeciendo y el paisaje era muy bonito. Allí seguimos con el bailoteo. Cenamos temprano para coger fuerzas y seguir nuestro día festivo.  Me llamó la atención fue que había muchísimos chicos disfrazados de monja y de “Mario y Luigi”, no se si es que está de moda en Alemania o qué.

 

Poco a poco se nos fueron acabando las pilas, la cena en lugar de animarnos nos adormiló aun más y a las diez decidimos poner rumbo a Bruselas. Entramos en el parking e introducimos el ticket para pagar pero la maquina no quería aceptarlo. De repente apareció un señor que nos dijo que le diéramos el billete. Yo supuse que era el señor del parking, además tenía toda la pinta y justo apareció cuando estábamos en apuros, vaya que debía tener alguna cámara de vigilancia. Fátima no pensó lo mismo y agarró el billete como si no hubiera mañana mientras decía que no se lo daba a nadie. Yo la miraba extrañada y sin decir nada porque el cansancio no me dejaba pensar ni argumentar y Joost apoyaba la decisión de Fátima. El señor se marchó un poco disgustado y Fátima decidió llamar al timbre de la máquina para que alguien viniera en nuestra ayuda. De repente volvió a aparecer el hombrecito echándonos una regañina, Fátima se quedó sin habla (y eso es muy difícil), yo asentía con aires de suficiencia porque había tenido razón y Joost se  disculpaba en holandés ya que el señor solo hablaba alemán y con los holandeses se entienden (algo así como españoles e italianos). Una vez solucionado el problema volvimos a Bruselas, pro el camino parece ser que nevó yo no lo sé porque me quedé profundamente dormida antes de salir de Colonia, estaba muy cansada y solo quería dormir y seguir soñando con el carnaval de Colonia porque me había gustado tanto que no quería que se acabara el día.

 

 

NIEGE, NIEGE...JE TE DETESTE!!!!!!

El año pasado dediqué una entrada a la lluvia, concretamente al horror que me dan los días lluviosos, eso sí, todo perfectamente argumentado que no me gusta a mí juzgar así como así. Odiaba este fenómeno meteorológico porque no conocía otro peor, mi experiencia cognitiva se limitaba a dos: lluvia-sol, el centro de España no da para más. Puede haber un poco de aire, ya sea frío o caliente, en verano hasta calima, o puede, como pasa casi siempre que ni aire ni nada. La primera vez que vi nevar tenía doce años y me emocioné tanto que escribí una carta a mi abuela, que en esos momentos vivía en Alicante, para decirle que estaba nevando. Indescriptible la alegría que me dio ver que la nieve había cuajado un poquito, por eso, me ofrecí voluntariamente a ir a comprar el pan para poder pisar la nieve. En cuanto puse un pié en el suelo me resbalé y me caí al más puro estilo Bambi, en ese momento aprendí que la nieve y yo NO, que a lo mejor para un ratito, para pasar un día, pero nada más.

 Durante todos estos años la nieve no me ha molestado mucho, solo un par de veces como el día de la gran nevada que colapsó Madrid durante toda una mañana hace un par de inviernos y poco más. Incluso aquí en Bruselas el invierno pasado quiso ser bueno conmigo y solo nevó un día, eso sí una grandísima nevada que nos tuvo con nieve por el suelo una semana, pero bueno.

 

Pero este año no iba  a ser tan afortunada, “el General Invierno” como decían los rusos me ha declarado la guerra abiertamente y llevamos con fríos imposibles y nieves casi todo el mes de enero. Las nevadas no son como las españolas, que duran tres ratos, no, aquí la nieve dura una semana (o dos) en el suelo y se congela y ya no sabes si caminas o patinas. Para más INRI, aquí tampoco están preparados para la nieve y casi  no echan sal, ni hay quita nieves ni narices, la nieve la retiran los coches o los viandantes, ya sea con los pies o con el mismísimo trasero.

 Otra de las razones por las que odio la nieve es porque no puedo apenas salir de mi casa, como hace tanto frío no se donde ir, además a pesar de llevar gorro se me hielan las orejas y la nariz, las botas me resbalan y las únicas que tengo que agarran bien en la nieve son las de agua con las que se me quedan los pies tiesos de frío aunque lleve calcetines de piel de oso. Por descontado que tampoco puedo ir a correr porque si las calles están repletas de nieve el parque ya ni os cuento, y toda esa inactividad se traduce en frustración y/o mala leche. Fátima me dice que yo soy una persona que tiene mucha energía y que necesita estar siempre haciendo algo para poderla quemar, esa es su manera de explicar que me  vaya a trabajar, al volver me de un paseo hasta el centro para hacer la compra, vuelva, me vaya a correr, me duche y salga a tomar algo. Todo esto rapidito para más o menos cumplir con todas mis horas y poder estar a tiempo en casa para cenar e irme a dormir a partir de medianoche. Yo no sé si es energía de más o que mis antepasados eran nómadas del desierto del Kalahari, el caso es que a mí estar parada me mata y por la estúpida nieve llevo casi un mes yendo de casa al trabajo y del trabajo a casa por lo que estoy como los toros. Sumemos a eso las tonterías de “Morro Retorcido”, la alergia a la limpieza y a cambiar el rollo de papel higiénico de mi compañera de piso y el estupendísimo parte meteorológico que se empeña en mostrarme cada día que el invierno no ha terminado y así, podremos encontrar la explicación de porqué hoy me gustaría ser un oso para dormir hasta primavera, merendarme a morro retorcido nada más despertar para que no vuelva a dar la lata y holgazanear por el bosque con el buen tiempo sin molestarme de cambiar el rollo de papel higiénico porque a los osos no les hace falta.

MORRO RETORCIDO

Dando vueltas por ahí no se conocen solo lugares si no que mis idas y venidas me están dando la oportunidad de conocer a muchísima gente de diferentes nacionalidades, cada uno con sus cosas buenas, malas, sus rarezas, sus costumbres y un sinfín de cosas más. Por tanto hoy he decidido dedicar la entrada por primera vez a una de esas personas que me he encontrado por aquí. Esta persona no se caracteriza por ser mi mejor amiga, ni divertida ni nada por el estilo, se caracteriza por ser la persona que mas horror me da de toda Bruselas. Muchos días el hecho de verla aparecer por la puerta de mi oficina puede tenerme amargada un par de horas y es que “Morro Retorcido”, ese es el mote que la he puesto, es tan toca narices que quedará grabada en mi memoria para siempre solamente por todo lo que me molesta cuando estoy haciendo mi trabajo. Muchos os preguntareis que hace esta buena señora para que me dé tanto horror, pero vamos a ir por partes y a empezar por las presentaciones.

“Morro Retorcido” es una de mis superiores, no es mi jefa directa, ni siquiera es mi tutora, es simplemente la responsable de una de las secciones del departamento en el que trabajo que piensa que los becarios somos tontos. Dado que ella es francesa si encima de becaria eres española aumenta la percepción de grado de estupidez que ella tiene sobre ti. El día que nos presentaron recuerdo sus ojos saltones mirando por encima de las enormes gafas que se pone solo para trabajar y con las que pretende ser moderna y su morro retorciéndose bajo una expresión de: -Oh Mom Dieu, otra española-. Cuando me preguntó si hablaba francés dije que no pero que podía entenderlo si me hablaban despacio. Con esa respuesta “Morro Retorcido” me hizo una cruz que a día de hoy y tras casi un año trabajando con ella sigo arrastrando. Su apodo viene porque al hablar francés hay que poner morritos y a ella las arrugas le han salido de acuerdo a eso y se la ha quedado como el morro para afuera, luego como hace más gestos que una mona cada vez que mira los papeles del trabajo (todo el día) pues se le ha quedado la boca así, no sé rara.

Dado que soy becaria, española y no hablo francés, “Morro Retorcido” ha supuesto que no sé hacer las cosas y al entrar por la puerta de nuestra oficina, se dirige en francés a mi compañera Alexandra, otra becaria de Rumania que sí habla la lengua gala. Le encarga las tareas y desaparece y Alexandra tiene que delegar en mí algunas de esas tareas porque no puede ella con todo y yo con nada, otros días me mira y repite lo que ya ha dicho en inglés a lo que yo ya cansada de tantas tonterías le digo que he entendido perfectamente en francés y que no es necesario que lo repita. Esto lo lleva haciendo desde el principio y fue una cosa que no le tomé mucho en cuenta porque sé que algunos franceses son así porque ya me lo habían hecho antes en el otro trabajo, pero lo que me empezó a tocar las narices fue el episodio de las direcciones. Tenemos una base de datos con las direcciones de todos los pensionistas para poder enviarles los papeles que necesitan. De repente empezamos a tener problemas con las direcciones de Francia y la mayoría de las cartas venían de vuelta porque el número de la casa en Francia lo ponen antes que la calle y en el sistema aparecía al revés (sin comentarios sobre la eficacia de los carteros franceses). La prodigiosa mente de “Morro retorcido” debió atar cabos y pensar que el problema empezó desde mi llegada así que me llamó a su despacho y me empezó a explicar el problema añadiendo que cuando introdujera direcciones en el sistema lo hiciera bien. Yo me quedé extrañadísima porque yo no he introducido una dirección en el sistema en mi vida porque no es tarea mía pero bueno no  dije nada. Dos días después me volvió a  llamar al despacho y otra vez la misma historia pero esta vez si le dije que yo no sabía nada porque yo no era la encargada de hacer esa tarea. El punto culminante fue cuando a los pocos días volvió a llamarme para lo mismo y cansada le dije que el problema iba a seguir existiendo porque ella llamaba al orden a la persona equivocada por tanto, quien lo hiciera mal iba a seguir haciéndolo mal porque no sabía que estaba mal ya que la única que parece ser que lo sabía era yo que no hago esa tarea. “Morro Retorcido” había abierto conmigo la Caja de Pandora, el mal estaba hecho, ya le había cogido horror.

Pero la historia no terminó ahí, siempre que había algún fallo en un papel, fuera mío o de Alexandra ella venía a mi mesa y me decía que estaba mal, aun sigue ocurriendo. Un día tuve que mandar un e-mail a un señor en inglés, me faltó en un verbo poner la s en tercera persona y me dijo que a partir de ese día ella quería supervisar todos y cada uno de los e-mails que enviaba para ver si estaban correctos. Obviamente no lo hago, los envío y punto. Otra estupenda ocurrencia es recordarme cada vez que cambiamos de mes que tengo que cambiarlo también en el tampón del sello porque una vez de cien mil cartas que envío olvidé cambiarlo.

Podría crear un nuevo blog con las historias de esta mujer porque no hay semana que no venga con alguna tontería cuando no son dos o tres, lo hayamos hecho nosotras o no y especialmente yo. La semana pasada nos hizo ordenar y limpiar un armario, obviamente yo pasé un papel así por encima para quitar un poco el polvo y listo porque yo no estoy ahí para limpiar nada. Y el viernes para rematar la semana vino a última hora contándome no se qué de unos papeles, una cosa que yo no tenía porque saber y ella diciéndome que la tengo que preguntar, cosa que no es cierta, pero bueno…era viernes y se conoce que había que hacer el remate de fin de fiesta. Al principio le hacía poco caso pero ahora ya no le hago ninguno porque creo que eso le molesta más.

A pesar del horror que me da “Morro Retorcido” reconozco que me da mucho juego y me llena de anécdotas, Bruselas no sería lo mismo sin ella…son las cosas de ir dando vueltas por ahí.

Nota: Por razones obvias esta vez no puedo añadir ninguna foto, no quiero tampoco pensar el morro que pondría si le pido una o voy con la camara a sacársela.